j'aime marseille. pourtant je jure qu'elle n'est pas aimable cette ville imbue d'elle-même, sale, puante, avec ses élus analphabètes à gourmette, son bagoût désinvolte, son ignorance crasse, son insupportable manie de ramener toujours les conversations à elle comme s'il fallait se satisfaire d'y vivre et en rester là une fois pour toutes.
alors que.
rien ne se passe.
qu'il n'y a plus de bus après 20h15.
plus de métro après 21h.
que les énergies s'usent les unes après les autres à son contact, aussi sûrement et complètement que les cailloux érodés par la mer au fond des grottes de malmousque.
promis, je cesse aujourd'hui même de chercher d'autre beauté à marseille que celle que lui confèrent la terre, la mer et le soleil généreux, d'autre charme que ceux, irrésistibles, de la pourriture et de la lente, lente décantation des idéaux au soleil.

si j'avais le courage, je déciderais de ne plus jamais prononcer ni écrire son nom. par mesure de représailles. je dirais : j'habite à mi-chemin entre Salon-de-Provence et Cassis par exemple.

marseille.

Je suis attablée à la terrasse où je m'assigne chaque jour que je le peux à écrire.
Ecrire timidement, mais écrire, bordel.

Ce matin, Marie-Louise en face de moi tient un conciliabule avec deux compères. Me regarde l'observer.


Spectatrice, donc.
Trentenaire.
Maman.

Qui commence à comprendre (bête à en crever de rire) que certaines choses passent et ne reviennent pas.
Que tout n'est pas littérature, poésie, figure et sens. A croire que la sacrée dose d'optimisme qu'on m'a insufflée à la naissance commence à se dégonfler.


Marie-Louise continue de deviser. Rien ne pourrait, ni ne devrait lui laisser soupçonner le sentiment d'infinie vacuité qui m'envahit.


8h45.
Le Policier Municipal encasquetté qui me frôle en VTT roucoule dans son portable "Qu'est-ce qu'on mange à midi, chérie ?" ... 

Je ferais mieux d'aller bosser.

Quand Marie-Louise se réveille ce matin, elle échange quelques mots polis avec la jeune femme qui promène deux lévriers sur la place. Elle reste couchée pourtant, observe les terrasses et les gens qui s'y sont attablés. Elle ramène sur elle la grande couverture verte qui tombe jusqu’au sol. Les voitures, les camions passent sur la place. Une alarme de voiture s’est déclenchée, plus haut dans la rue.
Elle va bientôt se lever, enfiler les chaussures qu’elle a posées à côté d’elle, sur la longue grille d’aération qui lui sert de couchette. Le bruit des voitures s’intensifie peu à peu, et plusieurs camions de pompiers sont déjà passés. Elle reste couchée encore un peu.

L'idée a fait son chemin lentement.

Ecrivez vos pensées, m'a dit le docteur G.

Puis B, dont la clairvoyance égale au moins l'expérience et le savoir du docteur G, m'a dit : tout de même il est grand temps que tu t'y mettes, au lieu de t'agiter pour les autres, moi j'écris sur un blog.

J'ai donc pris un crayon et du papier, ce que je ne fais d'ordinaire que pour écrire des listes de commissions. Histoire de voir. Et j'ai cherché à noter le fil de mes pensées, ce qui s'est avéré extrêment difficile. Non pas que je pense si vite que je ne puisse les noter, mes pensées. Ce serait même plutôt le contraire.

Etrange en effet de constater qu' il suffit de se demander à quoi l'on pense pour ne plus penser à rien... Un peu comme lorsque l'on est en colère, et que l'on se dit tiens, qu'est-ce que je suis en colère, là. Fini.

En fin de compte, suivant le cours de mes pensées, j'écrivais :

"tiens, quelle bonne idée, associer ces chaussures avec cette jupe / vraie tête de con, ce patron de bistrot, il engueule ses serveuses depuis que je suis arrivée / si je faisais des aubergines ce soir, ça fait deux jours qu'on mange des pâtes ?"

Comme l'utilité de faire profiter la communauté des blogueurs et le docteur G de ces réflexions m'apparaissait faible, mais que l'envie d'écrire était bien là, j'ai continué à réfléchir à la manière de le faire.............